Автор: LanaLin
И каждый бокал клянемся – в последний раз,
А знаете, наша кошка искала вас,
А мы тут вчера включили Рождественский вальс,
И вспомнили, что на балу вы не танцевали…
Профессор, на ваших полках без вас бардак,
Как будто здесь час назад пронеслась Орда,
И в дверь эту входят, как верующий в Иордан,
Надеясь, что новым светом размоет тени.
Профессор, мы здесь пугаемся тишины,
Не смея на что-то жаловаться и ныть,
Но шаг или шелест мантии не слышны,
И не перед кем после слов преклонить колени.
Раскрыто окно. И ширма. Раскрыт секрет.
Здесь дым от пожарищ, и в нем – дым от сигарет,
Мы молимся камню, не вешая ваш портрет,
Блуждая неровным шагом среди развалин…
И каждый бокал клянемся – в последний раз,
А знаете, наша кошка искала вас,
А мы тут вчера включили Рождественский вальс,
И вспомнили, что на балу вы не танцевали…
Профессор, уже неделю здесь нет дождя,
А дань отдают предводителям и вождям,
И, откровенно сказать, все устали ждать,
Когда вам дадут медаль вместо ста упреков.
А мы собираем книги и ордена,
(Хотя вам, об этом, наверно, не нужно знать…)
И выбиваем даты и имена,
На плитах гранитных, едва успевая к сроку.
Профессор, а колокол, знаете, все молчит,
От нас не скрывают идей и куют ключи,
И нам остается сердца, как мечи, точить,
И класс опустел, будто зелья и не проходили.
Но слышится тиканье капель и бой часов,
От берега к берегу катится колесо,
Общественность скоро завалит нас сонмом сов,
А вашу могилу – букетами алых лилий.
А в стены вставляют топазы и янтари,
И кровь на полу засохла – и не горит,
Но что-то осталось каменное внутри,
Чему превратиться в сердце уже не светит…
Мы отдали б что угодно, чтоб обрести,
Шуршит под ногами из прелой листвы настил.
Профессор, прошу, вернитесь, мы все простим!
… Но алые лилии мне ничего не ответят…
Комментариев нет:
Отправить комментарий