Автор: Яд
На окнах морозными иглами
Цветы вышивает зима;
С ветрами охрипшими, сиплыми
В каминах ругается тьма.
С привычной брезгливой гримасою,
Сжимая до боли бокал,
Как он ненавидел те праздники,
Которые в детстве так ждал!
Ему ли любить эти праздники,
Берущие счастье взаймы,
С мечтами пустыми, напрасными,
Дарящими видимость «МЫ»?
Он больше на это не купится!
Нет места ему в чудесах,
Пусть локон на палец накрутится…
Пусть искорки в карих глазах…
Пусть шепот под ветками хвойными…
Во всех поцелуях коньяк…
Касания страстные, знойные…
Но он — престарелый маньяк!
Как смеет он даже надеяться,
Что в ней не коньячная страсть?
Ведь утром проснется, оденется
И прочь убежит, матерясь.
Зачем бьется в дверь, коль все сказано?
Нет, точно ей нужно к врачу!
Ишь, шепчет в замочную скважину:
«Профессор, а я вас хочу».
Но тяжко сносить одиночество,
Которое хуже потерь…
И сделает он то, что хочется -
Откроет проклятую дверь.
Комментариев нет:
Отправить комментарий